Angústia cuspida.

A cada minuto que passa, menos uma coisa é feita. A cada três conselhos que ouço, dois dizem "tome cuidado". Cada passo que dou, me faz pensar em todos que terei que dar. O caminho é longo e não sei se consigo. Tem muito sol e a terra é quente pra pisar. Não consigo mais escrever. Me dá nojo ler o que escrevi, principalmente por ter feito do dia 12 um mero conto tosco que nada diz.
Será que meus pés aguentam?
Desculpem-me.